Ul dì di morti

L’é ‘na giurnàa scüa. Pian pian, d’ul ciel ch’a l’é senza cului, ga pioeui ‘na brüma fina, spessa e grassa, ch’a pènetra in di ossi a metti freggiu e den’ d’ul coeui ‘na gran malincunia. In vésa al Campu Santu ma incamminu a dré a una culonna da personn ch’a và in silenziu ë con bassu ul có. A l’é un pelegrinaggiu da dului versu chi ch’a ghé pü : A mamma, ul pà, i fradei, u’omm, a dona, i fioeu.... Ul ciel al par ch’al dis : Piangé, piangé ! I pianti long’ul vial d’ul Campu Santu g’hann pü nanca ‘na frasca, e chi pòr ramm biutti e peài i pàan invucazion d’anim’in pena. Un passaén, un stramüscioeu da penn, in sü un muon al par ch’al vuess cantà, ma l’é bon non. Da chell so beccu ch’al farfuia sü a ga vegn foeua un “cì cì cì “ stantì, e son sicüru che, àa so manéa, a lé dré piangi an’ lü.

È una giornata scura Piano piano, dal cielo che è senza colore, Piove una bruma fine, spessa e grassa che penetra nelle ossa e mette freddo e dentro nel cuore una grande malinconia. Verso il Campo Santo mi incammino dietro ad una colonna di persone che va in silenzio e con la testa bassa. È un pellegrinaggio di dolore verso chi non c’è più : La mamma, il papà, i fratelli, il marito, la moglie, i figli.... Il cielo pare che dica : Piangete, piangete ! Le piante lungo il viale del Campo Santo non hanno più neanche una foglia, e quei poveri rami nudi e pelati sembrano invocazioni d’anime in pena. Un passero, un cosettino di penne, sopra ad un gelso pare che volesse cantare, ma non è capace, Da quel suo becco che balbetta viene fuori un “cì cì cì” stentato, e sono sicuro che, alla sua maniera, sta piangendo anche lui.

Angelo Bottigelli 2-11-1938 Alla memoria del mio caro papà