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A vó par Büsti e a gh’è in gìu nisögn. A ma par da véssi un üselén ch’al gha pü a só mama. A vó par Büsti, e a som da par megn. A ma par ch’ anca San Giuánn, al ha perdü ul só culúi. Ma indu ch’ hinn andèi tüci ? In du chal é ul spiritu da caitá, dul stá insèma e dáa cuntenteza da ‘na ölta ? Mó tanci lüsi pian pian sa smorzan e a ma disan ch’al é gnü tardu e a gh’ ho da turná a cá. Duman a sa laúa. Da par megn, cun sta tristèza, a vó mogiu a cá mia. Ma mo a ma par darbón da vèss’ in duna Büsti durmitói. - |
Vado per Busto, e non c’è nessuno. Mi pare di essere un uccellino che ha perso la madre. Vado per Busto, e sono solo. Mi sembra addirittura che S. Giovanni, abbia perso il suo colore. Ma dove sono andati tutti? Dov’è finito lo spirito di carità, di condivisione e di gioia di una volta? Adesso tante luci pian piano si spengono e mi dicono che è tardi e devo tornare a casa. Domani si lavora. Solo, con questa tristezza, mi avvio mesto a casa. Ora mi sembra veramente di vivere in una Busto dormitorio. Michele Candiani - primavera 2012 |